Ce que c’est d’être un entrepreneur militaire en Afghanistan

Ce que c’est d’être un entrepreneur militaire en Afghanistan

Les sommets enneigés de l'Hindu Kush s'avancent ce matin à travers une couche sombre de nuages. Mes yeux fatigués sont fixés sur les montagnes alors que nous filons dans les rues enfumées, évitant les bus et les motos. Réajustant groggy mon gilet pare-balles, je laisse mon esprit vagabonder.

J'ai grandi en lisant sur ces montagnes. Les tours de commerce sont tombées quand j'avais 11 ans et dans les 12 ans qui ont suivi, cette chaîne de montagnes est devenue une légende. Selon la rumeur, Ben Laden s’est échappé à travers ses cols déchirants, et à ce jour, il offre un refuge aux insurgés mécontents. Il ne m'est jamais venu à l'esprit que mon propre chemin pourrait conduire à ses pentes. Pourtant, à peine un an à la sortie de l’université et ne portant aucun uniforme particulier, je traverse Kaboul, chargé d’armes et admirant la majesté de ces pics glacés.

Kaboul, en Afghanistan, est la boucle de la soi-disant «ceinture pachtoune», un terme utilisé pour décrire une grande partie de l'est de l'Afghanistan, où l'activité des insurgés déborde encore sous la forme d'attentats suicides et d'attentats à la bombe en bordure de route. Mais cette guerre a été oubliée il y a longtemps. Il y a un vide et un sentiment d’absence de but partout où vous regardez. Le contingent décroissant d'Occidentaux dans ce pays participe à l'effort futile pour soutenir une démocratie dans un pays historiquement tribal, mais dépenser autant d'énergie pour une cause perdue fait des ravages. Pour éviter la lassitude qui fait emballer tant d'entrepreneurs, un grand nombre se tourne vers le biberon et la pilule et le confort passager de la compagnie intime. Et c'est ici que l'Ouest sauvage et sauvage est revenu à la vie, où «cow-boys et Indiens» se battent pour s'exciser les uns les autres, avec suffisamment de saloons, des fêtes imprudentes et une débauche justifiée pour vivre aujourd'hui. remplissez d'innombrables livres de Louis L'Amour.

Les rues de Kaboul sont hérissées d’armes ce matin. Des camions de police avec des mitrailleuses montées accélèrent autour du trafic de secours. Les murs surmontés de barbelés se pressent dans les automobilistes occupés et les charrettes à ânes. La température a chuté à -3 ° C pendant la nuit, de sorte que la plupart des policiers afghans ont des kafiyah enroulées autour de leur visage. Mon chauffeur me dit qu'il pense qu'il va neiger demain.

Bien que je vive et travaille ici, je me sens plus comme un observateur que comme un participant. Je ne suis pas en Afghanistan pour ouvrir les portes et demander l’ordonnance, même si mon contrat exige que je porte des armes. Je suis un employé civil qui utilise un ordinateur et des connaissances en livres de l’université pour aider à trouver des réponses. Des réponses à des questions telles que «Comment organisez-vous des élections légitimes alors que chaque responsable de bureau de vote a son prix?» Ou peut-être une question plus personnelle: «Comment pouvons-nous demander aux Afghans de nous faire confiance, alors que les Américains se rebelleraient certainement contre toute armée qui occuperait leur territoire depuis 12 ans?»

Ce sont des hommes qui ont donné leurs meilleures années à leur pays.

Mais il n'y a pas tellement de gens comme moi dans cette ville. La vérité est que je ne suis pas l'entrepreneur militaire typique. J'ai 23 ans sans expérience militaire, embauché parce que je suis un écrivain «petit génie», un nerd qui a l'air drôle avec une arme à feu. Ainsi, lorsque la longue journée est terminée et que je me retrouve dans le légendaire Green Village de Kaboul (un paradis pour les entrepreneurs), je ne peux m'empêcher de m'asseoir et de regarder.

Il s'agit d'une réunion des forces spéciales tous les soirs - une fête qui se déroule tard avec des histoires de badasserie datant d'il n'y a pas si longtemps. Chaque homme raconte son histoire avec bravade: des histoires glorieuses d'héroïsme sous le feu des tirs en Irak, en Somalie et dans des pays que le conteur prétend avec arrogance ne pas pouvoir divulguer. Mais je remarque dans la fête une anxiété déplacée. Quand la nuit vieillit, et qu'il n'en reste qu'une poignée, cette anxiété est pratiquement assourdissante. C’est une note criarde de désespoir, un rappel criard d’inutilité. Les hommes qui étaient autrefois célébrés avec des rubans jaunes et des saluts sont ici en train de s'accrocher à la nuit alors qu'elle fait encore écho à leurs histoires.

Un Pistolero particulièrement solitaire l’a dit simplement en me disant: «Mon Dieu, j’aimerais rentrer à la maison, mais que ferais-je là-bas? Je ne pense pas qu’il y ait une guerre au Minnesota. »

À leur meilleur, ces hommes baissent tranquillement la tête à l'annonce d'une attaque qui a tué des soldats de la Coalition. Au pire, ils harcèlent ivre les serveuses avant de partir sur Skype avec leurs femmes. Ce sont des hommes qui ont donné leurs meilleures années à leur pays, et qui sont maintenant des «charognards» vieillissants et sans but. Bien sûr, il y a des exceptions, mais comme on dit, elles prouvent généralement la règle.

Et chaque matin, quelle que soit la fin des festivités à Green Village, les gens commencent à se rassembler en voitures blindées vers 6 heures du matin. Une haleine chaude trouble l'air et des hommes barbus tapent du pied pour rester au chaud. Ce sont les derniers jours de la plus longue guerre que l'Amérique ait jamais menée. Mais cette collecte de bétail ne se terminera pas avec de jolies femmes accueillant les cow-boys à la maison - pour beaucoup, leur séjour en Afghanistan les a perdus quelles que soient leurs maisons et leurs familles.

Alors que nous sommes assis ici, coincés dans un rond-point encombré, ces montagnes sont sur scène, la poitrine gonflée comme pour dire: «J'ai gagné cette guerre».


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